CONSTRUCTEURS

Nous, non pas des savants, pas de doux prêtres à
bouche d'or
pas des héros menés à la bataille par le grand tintamarre
et puis couchés évanouis quelque part par le monde,
au fond de quelque mer ou sur des cimes claires,
dans des champs foudroyés.
C'est sous le bleu du ciel et dans un sang bâtard que se baignent les heures;
nous, dans des logements, dans de sombres casernes,
nous sommes loin de tout, intégraux et muets,
faits à l'image d'une matière inattaquable.
Hier nous pleurions, demain probablement nos actes
éblouiront le siècle; elle mûrit en nous, dans nos doigts plats et laids la force fraîche;
demain, sur les murailles neuves nous trinquerons et sur les ruines
nous saurons imposer une vie de béton, de fer et de granit.
A bas les affiches d'Etat, les clairs de lune, les boîtes de nuit!
Nous en construisons, des gratte-ciel –– qu'est-ce que c'est que la tour Eiffel? –– aussi des ponts avec des arches de basalte.
Dans les espaces nous lancerons des signaux sonores,
Et contre l'inertie des rails que hurlent et glissent et brillent, météores, vertiges, les locomotives!
Nous allons broyer de fraîches couleurs, tendre des câbles sous la mer,
féconder les femmes nubiles et seules;
nous voulons que la terre allaite une race inconnue.
Que donc ils se réjouissent, les poètes d'aujourd'hui, eux qui chantent
le visage naissant du temps
à ROME, à PARIS, à MOSCOU, à BERLIN, à LONDRES,
à BUDAPEST.

(Guillevic)